Я всегда относился к своим машинам, как к живым. Просил их не ломаться, говорил с ними. Забавно, правда? А у меня такое ощущение, что у них тоже есть какая-то душа и эмоции. Бред, конечно, не знаю, как это объяснить. Но это отдельная тема, используем её, как пролог к тому, о чём сейчас напишу. А речь вот о чём.
В июне мы доживали в родительской квартире последний месяц и жили практически на чемоданах, в ожидании удачного варианта. И в квартире начались напасти. Можно рассматривать это, как причину, а можно как следствие. Причина — это вроде как сама квартира говорила нам: «Валите уже скорее отсюда, нечего здесь делать!» А если следствие — то, типа, она на нас обиделась, и зная, что вопрос о бегстве из неё уже решён, начала учинять нам пакости. Сломалась стиралка, сломалось то, сломалось сё; всё давало нам знать, что это конец.
Теперь мы съезжаем уже и из этой квартиры, и она тоже даёт нам знать — пора, пора. Тоже, что ли, обиделась…
P.S. Даже палатка, в которой я пиво покупал, закрывается. Ну, всё сходится.
