«Мальчик хоть и не русский…»

Дело было на летних каникулах, классе эдак в пятом. Тогда наш военный городок в Южном Реутово состоял из хрущевки, как положено пятиэтажной, двух новеньких девятиэтажных башен, в одной из которых в 1978 году мой отец получил квартиру, и шести восьмиквартирных двухэтажек, вокруг каждой из которых жильцы организовали небольшие сады и огороды.

В один из таких садов мы и забрались, дабы полакомиться яблочками. По сути дела, это была дичка и никакого криминала в наших действиях не было, но именно в этом саду росли самые вкусные яблоки, и именно в том доме, к которому прилегал сад, жила самая злобная бабушка. Поскольку я всегда был выше своих сверстников, а лапищи у меня уже тогда были до колена, как у шимпанзе, то и яблок я нарвал и набил полные карманы гораздо раньше остальных, после чего благополучно спустился на землю. Тогда то на сцену и вышла та самая бабушка.

Осыпав наши головы проклятиями, вернее, не наши, а моих подельников, ведь я уже стоял внизу, бабушка принялась чехвостить самого ею нелюбимого из нас, Мишу Желтухина.

 — Ах ты ворюга, хулиган! Колония по тебе плачет! Доворуешься, упекут тебя туда!

На тот момент бабушка уже иссякла, все известные ей ругательства она уже, видимо, озвучила, и для пущей убедительности, дабы прибавить веса своим словам, она решила внести в свой спич элемент сравнения. В последний раз помахав моим дружкам кулаком и словесно пригвоздив их к своему столбу позора, бабушка повернулась в мою сторону и молвила:

 — Вот, видно, мальчик хоть и не русский, но хороший!

Как дозревший «белый налив», с диким хохотом попадали мои подельнички с яблонь на землю и долго содрогались в конвульсиях, чем абсолютно обескуражили бабушку, коя вскоре и убралась восвояси. Действительно, забавно было услышать такую реплику в адрес своего одноклассника Сергея Евгеньевича Дубова. Хотя, конечно же, что то татарское в моей роже однозначно присутствует, триста лет Руси под монголами не могли не сказаться.

История эта скоро забылась моими друзьями, тем паче, вскоре вышел «ТАСС уполномочен заявить», после чего вся школа начала тыкать в меня пальцем

— «Трианон!»

Забыл бы ее и я, если бы не успел поведать своему семейству, в котором она вошла в список семейных притч; таких, как история про то, как однажды мама кормила меня яйцами.