Три часа ночи. Кишиневский аэропорт; блаженство теплой южной летней ночи, без изнуряющей московской духоты; огни города где то на возвышенности в нескольких километрах отсюда; полтора литра настоящего сухого молдавского вина из огромной бочки, стоящей в погребе у моих друзей, которых я знаю меньше полугода и видел считанные разы, но которых чувствую теперь своими друзьями и, отчасти, членами своей семьи, потому что эти люди приняли непосредственное участие в моей судьбе и помогли мне выдержать посланные мне испытания; очень надеюсь, что не раз и не два побываю я у них в гостях, в простом молдавском селе, где никто никуда не торопится, и в воздухе витают дружелюбие и спокойствие.