Пару лет назад — да, кстати, скоро событие повторится, не забыть, не забыть! — случился очередной день рождения у одного замечательного человека, DT, которую знаю очень давно, на пару лет больше, чем своего старшего сына, и весь день я повторял себе, не забыть, не забыть поздравить, но замотался и таки забыл. После полуночи, уже по прошествии дня икс, получаю от DT сообщение:
Метка: Телефон
До чего дошёл прогресс
Те, кто знают, кто такие братья Торсуевы, ну, или хотя бы просто смотрели один из самых ярких детских фильмов 80-х, сразу поймут, откуда эта фраза, вынесенная в заголовок. Но это я так, поныть немножко про детство, а статейка на самом деле про прогресс.
Прошло уже несколько месяцев, как я переехал в Железнодорожный, и всё никак не удаётся найти время на подключение ко всемирной паутине по локальной сети. Но не беда, мне вполне хватало скорости, обеспечиваемой 4G сетью, к которой я подключался по вайфаю, раздаваемому мобильным. И это при том, что еще несколько лет назад уровень сигнала всех сотовых операторов на моём первом этаже стремился к нулю, а уж подключиться к интернету через GPRS так и вовсе было нереально.
Престарелый тролль
Самое смешное случается, когда я договариваюсь по телефону о встрече с незнакомыми людьми. Каждый раз я уже знаю, как это будет выглядеть. Если встреча назначена в людном месте — то человек будет искать в толпе глазами того, кто больше похож на его недавнего телефонного собеседника. И обязательно пройдёт мимо меня, ну не вяжется ни у кого мой голос с моей внешностью.
Если народу раз, два и обчёлся, а то и вовсе стою/сижу лишь я в гордом одиночестве, то человек ошарашенно посмотрит на меня, покачает головой, дескать, «не, не может быть, не он», полезет в карман за телефоном и начнёт набирать мой номер; когда в таких ситуациях честной народ слышит, что у меня зазвонил телефон, вот тут у всех глаза из орбит наружу лезут.
Дубовстайл-уикенд
Ну что ж, позади ещё одни сумасшедшие выходные. И, пожалуй сейчас тот случай, когда я вернусь к формату рукописного дневника, который вёл в отрочестве, класса эдак с седьмого и до призыва в ВС СССР, как акын, что вижу — о том пою.
Вечер пятницы, мне звонит LO, персонаж статьи о полночном чиподейле, в её голосе депрессия, ну, ровно настолько, чтобы я вообще мог её уловить, ибо этот человек даже депрессует жизнерадостно. Но я, несмотря на поздний час, ещё в пути, да ещё и куда — в Одинцово. LO просит навестить её, и в этот самый момент электричка проносится мимо дома, в котором мы с ней когда то жили по соседству, и во дворе которого познакомились. Ну, думаю, это судьба, да и на обратном пути куда ближе заехать к LO, нежели переться домой на другой конец Москвы. Но меня останавливает одно обстоятельство.
Очередной перл Т-9
Всё просто — хотел в смске написать коротко и ясно — «обосрал».
Т-9 оказался политкорректен — написал «напутал».
